Да разве могут дети юга,
Где розы блещут в декабре,
Где не разыщешь слова "вьюга"
Ни в памяти, ни в словаре,
Да разве там, где небо сине
И не слиняет хоть на час,
Где испокон веков поныне
Все то же лето тешит глаз, -

Да разве им хоть так, хоть вкратце,
Хоть на минуту, хоть во сне,
Хоть ненароком догадаться,
Что значит думать о весне,
Что значит в мартовские стужи,
Когда отчаянье берет,
Все ждать и ждать, как неуклюже
Зашевелится грузный лед.

А мы такие зимы знали,
В такие вжились холода,
Что даже не было печали,
Но только гордость и беда.
И в крепкой ледяной обиде,
Сухой пургой ослеплены,
Мы видели, уже не видя,
Глаза зеленые весны.

Стихи И. Эренбурга, музыка С. Никитина, mp3 здесь - http://mlmusic.38th.ru/snd_/sn01cd/sn01cd04.mp3

Поздравляю всех, кто это читает. :) В соответствии со сложившейся тематикой этого журнала, пожелаю хороших песен в новом году. И новых, но не только - хорошо забытых старых тоже. :)))


Это вам - белый снег и деревья,
Обнаженные ветром и сном,
Обожженные травы кочевий
Под хрустящим серебряным льдом;

Это вам, наши милые братья -
Эта музыка солнечных нот,
Эти нежных тюльпанов объятья,
Этот только что начатый год;

Это вам - все что было и будет,
Это вам - каждый город и стих.
О, какие вы юные - люди!
О, как долго еще вам идти!

Так вплетайте волшебные сказки
В новогодние гривы коней,
Будьте счастливы, будьте прекрасны,
Светлых дней вам и добрых друзей!

(Стихи М. Тимофеевой; музыка А. Мичурина. Записи нет, извините.:()

Юрий Левитанский

* * *

Замирая, следил, как огонь подступает к дровам,
Подбирал тебя так, как мотив подбирают к словам.
Было жарко поленьям, и пламя гудело в печи,
Было жарко губам и коленям сплетаться в ночи...

Ветка вереска, черная трубочка, синий дымок.
Было жарко, я пламя хотел удержать, да не смог.
Ах, мотивчик, шарманка, воробышек, желтый скворец -
Упорхнул за окошко, и песенке нашей конец.

Доиграла шарманка, в печи догорели дрова.
Как трава на пожаре, от песни остались слова.
Ни огня, ни пожара, молчит колокольная медь,
А словам еще больно, словам еще хочется петь.

Но у Рижского взморья все тише стучат поезда.
В заметенном окне полуночная стынет звезда.
Возле Рижского взморья, у кромки его берегов,
Опускается занавес белых январских снегов.

Опускается занавес белый над сценой пустой,
И уходят волхвы за своею неверной звездой.
Остывает залив, засыпает в заливе вода,
И стоят холода, и стоят над землей холода.


В тексте, который я помню, и в том, что находится в сети, есть мелкие отличия. Здесь приводится тот вариант, который "по памяти", со всеми недослышанными местами, включая заглавие.
Запись нашлась в каком-то странном месте, но мелодия именно та: http://www.worryaboutyou.com/1698/1226579/6c6298082a.mp3
Upd: теперь на сайте нужно регистрироваться, и по вышеприведенной ссылке песни просто так не качаются. На всякий случай оставлю еще одну: Вот, там два варианта песни, но, чтобы скачать, нужна регистрация.
Автор музыки, насколько мне удалось понять, - Евгений Слабиков.

У некоторых конец света, а у меня на подоконнике фиалка лезет. :))) Из листочка, из старого засохшего куста. Долго стояла ни жива ни мертва, а сегодня смотрю - появилось маленькое зеленое нечто. :)

А. Городницкий

- Брат мой названный, брат мой единственный,
Видно, время пришло расходиться нам:
Что-то странное сделалось с листьями -
Пожелтели они, погляди!
- Но пока еще лето, сестра моя,
Просто листья такие багряные,
И грустить, и печалиться рано нам -
Целый месяц еще впереди.

Ну что с того, что желтый тон
Сменил зеленый цвет?
Нельзя печалиться о том,
Чего пока что нет.

- Брат мой названный, брат мой единственный,
Видно, время пришло расходиться нам:
Что-то странное сделалось с птицами -
Улетают они, погляди!
- Но пока еще лето, сестра моя,
Просто птицы отправились за море,
И грустить, и печалиться рано нам -
Две недели еще впереди.

Пусть лист взлетает за листом
Пернатой стае вслед, -
Нельзя печалиться о том,
Чего пока что нет.

- Брат мой названный, брат мой всезнающий,
Погляди на костер догорающий...
Сердце бьется, как лист отлетающий,
И тревожно стучится в груди.
- Это все еще лето, сестра моя,
В злую осень не верю упрямо я,
И грустить, и печалиться рано нам -
Есть неделя еще впереди.

Лежит листва в лесу пустом,
Как пригоршни монет.
К чему печалиться о том,
Чего пока что нет?

- Это осень пришла, брат мой названный, -
Видишь, утро такое ненастное!
Теплых дней ожидаем напрасно мы:
Зарядили сплошные дожди.
- Нет, пока еще лето, сестра моя,
Просто утро какое-то странное...
И грустить, и печалиться рано нам -
Целый день еще есть впереди!

В лесу деревьев горький стон,
И берег в лед одет...
К чему печалиться о том,
Чего теперь уж нет?

1988

(mp3 здесь: http://www.bards.pp.ru/Gorodnickii/08-Spasibo,%20chto%20pet%20razreshili%20(1982-1984)/18-Pesnya%20Roni%20i%20Birka.mp3. Там вообще, кстати, большая и хорошая подборка Городницкого - серия кассет с датировкой по годам и с авторскими комментариями.)

Ветер дует со стороны окна. Хочу обратно лето.

Вредно копаться в собственных старых записях, которым не судьба быть дописанными. Рассматривать незавершенные поделки - из той же серии. Пытаться наводить в них порядок - вообще катастрофа. Единственное, что может спасти ситуацию, - вытряхнуть только что разобранное из коробочек и пакетиков, перемешать и развесить на гвозде. Что не поместилось на гвоздь - сложить грудой на подоконнике. Вот, уже оживают. А бардак... ну, значит, бардак. А еще можно выпить чаю. :)

Только кто бы мне сказал, что с текстами-то делать в подобной ситуации?

Они решили за вином
Пойти к реке сразиться.
Они друг другу поклялись,
Что будут честно биться.

( На берегах Ярроу... )

А. Платонов - В. Кутный

Песня южных морей


Кто навсегда покинул дом,
Кто с вонью пороха знаком,
Кто бьет без промаха клинком
В пылу горячей схватки -
Святая дева, крепкий ром (3р.)
И пестрые заплатки.

Кто бросил любящих невест,
Кто третий месяц рыбу ест,
Чьи лица жжет проклятый вест,
Во рту по пуду соли -
Святая дева, Южный Крест (3р.)
И жесткие мозоли.

Мир праху, Одноглазый Пес -
Мы молча примем этот тост.
Тебя сожрал жестокий пост
Иль яростная битва.
Святая дева, грубый холст (3р.)
И тихая молитва.

Пусть тьма поглотит слабый крик -
Набег не пьянка, не пикник,
Ты уважать себя привык
Солдатом вольной касты.
Святая дева, стройный бриг (3р.)
И звонкие пиастры.

Огни созвездий - нам маяк,
К чему компас нам или лаг?
Сердца отчаянных бродяг
Зовет чужое горе.
Святая дева, черный флаг (3р.)
И пенистое море.

Двигаться так мы хотим на земле: точно семя -
вскрывшись, оно предвкушает зеленый росток.
Не по стеклу, как муха, не как туристов племя -
но как растенье: побег, и листок, и цветок.

Двигаться так мы хотим: точно тема в сонате -
через контрасты в изменчивом ритме своем.
Иль как ребенок, что мяч свой под вечер катит
улицей детства и следом бежит за мячом.


Андре Бьерке
Из сборника "Цыпленок под звездами", 1960
Перевод Е.Аксельрод
http://jurinson.chat.ru/norge/treehtml/fol_002.htm - сборник современной норвежской поэзии.

Тут будет несколько военных песен. Они отнюдь не редкие или уникальные, но я их люблю.

Воспоминание об эскадрилье "Нормандия - Неман"
( Ну а тем, кому выпало жить, нужно помнить о них и дружить )
http://download.sovmusic.ru/m/normandi.mp3

Махнем не глядя
( Что пожелать тебе сегодня перед боем? Ведь мы в огонь и дым идем не для наград )
http://download.sovmusic.ru/m/mahnem.mp3

Горит свечи огарочек
( Гремит недальний бой... )
http://download.sovmusic.ru/m/davnomi.mp3

Вот помню-помню, о чем хотела написать, дохожу до интернета - и здрасссте... :( А писать про собственный склероз тоже как-то невесело. За окном дождь и огоньки. Комп гудит. Все.

Вот помню же я, что был мультфильм по "Трем толстякам" с песенками. Так и есть, только называется "Разлученные", а я-то искала на "т", потому и не находила раньше. То, что песенки хорошие, я помнила (стихи Д. Самойлова, музыка Г. Гладкова, еще бы им быть плохими), но то, что видеоряд - в кукольном мультике - оказался крайне удачным - это оказалось новостью. :) В принципе, кукольные мультики я не особо люблю, но какие тут механические птички!.. А какие твари в конце, когда некоторые персонажи принимают свой истинный облик... :) Нет, пожалуй, я ничего не имею против кукол, когда пестрые лоскутки изображают пестрые лоскутки, а жестяная тварь - жестяную тварь. :) А еще там прекрасная сценка на канате, да и вообще много всего прекрасного.

Upd: только сейчас дошло, до чего это похоже на 'Nightmare before Christmas'. :)))

Живи в волшебном ящичке,
Расти в нём с каждым днём,
В нём время настоящее,
И будущее в нём.
Раскрашенные стены
Однажды упадут,
Увидишь ты со сцены
Разнообразный люд.( Дальше? )

Мультфильм есть на ArjLover'е: http://multiki.arjlover.net/multiki/razluchennye.avi, 525 Мб. Песенки отдельно и бесплатно, увы, пока не находятся.

Песенка о свободе слова


Приятный есть в стране у нас закон –
Свобода слова тут не под замком.
Живи себе, дружок, и в ус не дуй,
А если что не так, то протестуй!..

Когда ворюга, шастая в толпе,
Свой выбор остановит на тебе, -
Ты можешь, протянув ему баул,
Вполне свободно крикнуть: караул!..

Когда на зов твой явится сержант
И тоже намекнет насчет деньжат, -
Ты можешь, протянув ему браслет,
С угрозой поглядеть ему вослед!..

Когда же и судья, закон поправ,
Наложит на тебя разбойный штраф, -
Ты можешь, протянув ему кольцо,
С презреньем помолчать ему в лицо!..

При этаком обилии свобод
Ты можешь жить буквально без забот,
А коль тебе свобода надоест –
Ты вправе молча выразить протест!..

Стихи Л. Филатова, музыка В. Качана
(к спектаклю "Трест, который лопнул")

Пусто в Лауренлиндоренане,
Путник, не задерживайся здесь.
Сизый дым клубится на поляне -
Для людей опасна эта смесь.
Не входи и не вдыхай столетий,
Позабудь о тех далеких днях,
Что эльдары, Эльдамара дети,
Увезли на серых кораблях.

Облетает тлен с вечнозеленых,
Оседает патина на них.
Век ушел, и мир, покрытый тленом,
Он оставил для детей своих.
А над Средиземьем правит лето,
А над Средиземьем - дивный день.
Но меня прозвали злым поэтом,
Потому что видят в песнях тень.

Тень чего? Я помню злые стены,
Я тоскую о великих днях.
Мир не знает, что усыпан тленом,
Мир забыл о кольцах и камнях.
Мир забыл и не проронит вздоха
О своем величии былом.
Умерла великая эпоха
За трактирным тесаным столом.

С. Бережной
http://prsp.nm.ru/barros/98z171be.mp3

А был когда-то розоват
наш белый свет - и, между нами,
приятно было называть
своими - вещи - именами
и говорить: кольцо, стрела
и поплавок из пенопласта! -
какие громкие дела,
какое легкое богатство...
Вот так, длина, и ширина,
и угловатость, и овальность:
мы называли имена -
и вещи тут же отзывались.
Но искоса, не в полный глаз,
все это время жизнь другая
хитро разглядывала нас,
наш смутный час подстерегая, -
Искусство... Кто же виноват,
что ты всегда шутило с нами
и заставляло называть
чужими - вещи - именами!

Евг. Клюев, "Между двух стульев". Ссылку на mp3 дать не могу, да и есть ли оно, это mp3... Но вот ссылочка на книгу: http://lib.ru/PSIHO/klyuew.txt

А на www.imwerden.de, оказывается есть версия книги с более полным текстом, но без стихов: (http://imwerden.de/pdf/kluev_mezhdu_dvuch_stulev.pdf) - спасибо за подсказку such_a_man.

Сегодня я знаю, что будет.

В. Высоцкий, стихи И. Кохановского

Клены выкрасили город
Колдовским каким-то цветом -
Это скоро, это скоро
Бабье лето, бабье лето.

Что так быстро тают листья -
Ничего мне непонятно,
А я ловлю, как эти листья,
Наши даты, наши даты.

Только вот ругает мама,
Что меня ночами нету,
Что я слишком часто пьяный
Бабьим летом, бабьим летом.

Я кручу напропалую
С самой ветреной из женщин.
Я давно искал такую,
И ни больше, и ни меньше.

Я забыл, когда был дома,
Спутал ночи и рассветы.
Это омут, ох, это омут -
Бабье лето, бабье лето.

mp3 здесь.

Должна сказать, что из бисера получаются прекрасные новогодние елки, и даже с шариками. Они хотя и не древесные, но достаточно живые.

Поздравляю всех с прошедшим! Тепла вам внутри и нормальной зимы снаружи. :)

В первый раз за последние две недели лезу в Интернет не в режиме "поймать работу - загрузиться - отвалиться". Поэтому поздравляю всех, кто это читает, сразу со всеми прошедшими и наступающими. Веселого Нового года нам всем, и чтобы елочные игрушки радовали, как в детстве.

В Уэльсе теплые дожди
По крышам шелестят.
Подруга, ты меня не жди,
Я не вернусь назад.
Стакан зажат в моей руке,
Изломан песней рот.
Мы в придорожном кабачке
Встречаем Новый год.

Мой нос багров, я пить здоров,
И ты меня не тронь.
Под бубна рев по связке дров
Пустился в пляс огонь.
Мы собрались здесь налегке
Без горя и забот...
Мы в придорожном кабачке
Встречаем Новый год.

Шумят туманные поля,
Шумят кругом друзья.
Моя ячменная земля,
С тобою счастлив я.
Стакан зажат в моей руке,
Изломан песней рот.
Мы в придорожном кабачке
Встречаем Новый год.

Стихи А. Городницкого, музыки было два варианта - его же и Никитина. Никитинская версия такая очень славная и пасторальная, а городницкая такая на трех аккордах и в самый раз для придорожного кабачка.

Снега выпадают и денно и нощно,
Стремятся на землю, дома огибая.
По городу бродят и денно и нощно
Я, черная птица, и ты, голубая.

Над Ригой шумят, шелестят снегопады,
Утопли дороги, недвижны трамваи.
Сидят на перилах чугунной ограды
Я, черная птица, и ты, голубая.

Согласно прогнозу последних известий,
Неделю нам жить, во снегах утопая.
А в городе вести: скитаются вместе
Та, черная птица, и та, голубая.

Две птицы скитаются в зарослях белых,
Высокие горла в снегу выгибая.
Две птицы молчащих. Наверное, беглых!
Я - черная птица, а ты - голубая.

Качаются лампочки сторожевые,
Качаются дворники, снег выгребая.
Молчащие, беглые, полуживые,
Я - черная птица, и ты - голубая,

Снега выпадают и денно и нощно,
Стремятся на землю, дома огибая.
По городу бродят и денно и нощно
Я, черная птица, и ты, голубая.

Снега, снегопады, великие снеги!
По самые горла в снегу утопая,
Бежали и бродят - ах, в кои-то веки -
Та, черная птица, и та, голубая.

Стихи Юнны Мориц
Музыка Виктора Берковского
http://mlmusic.38th.ru/snd_/vb01cd/vb01cd09.mp3

Скрип, скрип, - колеса плачут,
Топ, топ, - устал мой ослик.
Где ты, моя удача?
Скоро ль наступит осень?
Потерял я слух от глупых криков "Браво!",
Потемнели от мозолей мои руки,
Снова кто-то кулаки сжимает справа,
Слева кто-то усмехается от скуки.

Скрип, скрип... Промок до нитки,
Топ, топ... Когда же дома?
Где ты, огонь, что снится
Мне, а тебе - солома?
Помнишь, друже, как мы были молодыми,
Помнишь, милый, как мы весело смеялись?
Но глаза не щиплет третий день от дыма,
И овсом давно не наполнялись ясли.

Скрип, скрип... Тяжелый кашель.
Топ, топ... Облезла грива...
Где ты, горшочек каши
С маслом и черносливом?
Не пора ли нам забросить наше дело?
Ремесло мы променяли на лежанку...
Голова моя от соли побелела,
Но мне прошлого ни капельки не жалко.

Скрип, скрип, - колеса плачут,
Топ, топ, - устал мой ослик.
Где ты, моя удача?
Скоро ль наступит осень?..


Если я правильно разобралась в записях, то это Татьяна Кузнецова, Челябинск.

Дабы развеять миф о том, что журнал совсем заброшен, сообщаю: журнал заброшен, но не совсем. Фактов, которые вызывают у меня непреодолимое желание о них написать, очень мало, но они все-таки есть. Вот вчера как раз был один такой факт: яблоня на обочине дороги, с облетевшими листьями, но усыпанная золотисто-желтыми яблоками. Жаль, фотоаппарата нет.

Текстики из серии "чтобы не потерялись" тоже еще есть, но это отдельным постом.

Иду сегодня вдоль забора автобазы, мимо запасных вечно запертых ворот. Около ворот девочка лет семи-восьми, белобрысая, с бантом на макушке кормит булкой щенка. Щенок-овчареныш, черный с желтыми подпалинами, выбрался из-под решетчатых ворот, ковыляет за кусками, роняет, сползает за ними на полусогнутых по наклонной бетонной плите. Девочка не жадничает, отламывает еще. За процессом наблюдают две мамы, человеческая и собачья. Доброжелательно так наблюдают, одна улыбается, другая виляет хвостом.

Тоже из найденного когда-то по Интернету, потом потерянного, найденного снова и сныканного в надежном месте, то есть здесь. :)

А пенсионер брык с катушек… И лежит, отдыхает. (М. Зощенко)
(тоже эпиграф)

Итак, в некоей коммуналке живет несколько соседей, каждый со своими чадами и домочадцами. Вот их имена: Француз, Англичанин (этот живет в комнате с персональным выходом на лестницу. Охраняет ее у него большой злой черный пес - Владычиц Дворей), Немец и Русский. ( Дальше? )

Вот куда бы сейчас поехать, если бы была возможность?..

Выбор абсолютно на пустом месте, ибо ни времени, ни денег, да и вообще - на фоне сплошь пасмурного неба - сидение дома меня в данный момент вполне устраивает. Но если при этом еще держать в голове какое-нибудь дальнее хорошее место, мне кажется, будет лучше.

Север. Прозрачный и безлюдный, с соснами, камнями, черникой, мхом белым, зеленым, серым, рыжим... и чтобы обязательно вода. Бегущая, или чуть блестящая у горизонта, или хлюпающая под ногой в самый неожиданный момент. Даже если я сто лет туда не доберусь - там все останется по-прежнему. Ну, может, вода унесет некоторые камни вниз по течению да деревни опустеют мало-помалу. Но прежние сосны я, скорее всего, застану, а вода и небо и так никуда не денутся. Не то чтобы эти воспоминания греют, теплыми их не назовешь... но они настоящие.

И юг, куда страстно хочется уже не первый год. "Рай - это все же юг, не тропики, но край, похожий на Гурзуф, наверное, в июле..." Если север надо рисовать акварелью - то юг пастелью и цветными карандашами. Шершавые камни, колючая сухая трава, звон цикад, ягоды терновника у дороги... Ломануться куда-нибудь вверх и идти по камням, пока солнце не загонит в тень... если север воспринимается скорее глазами, то юг кожей. И медленно вырастающее внизу такое синее море, что почти невозможно поверить...

Вот, и как тут не разорваться надвое, или, лучше - как разорваться, чтобы сразу и там, и здесь? Или хотя бы по очереди... :)

Увы, "Постскриптумы" я опять куда-то задевала. Может сойти за оправдание двухмесячного молчания.

Когда мне было лет пятнадцать, у меня был зеленый змей. И еще один, синий. Не ползучие, летучие. Зеленый был куплен, когда синий окончательно истрепался, или наоборот, не помню. Вначале к ним прилагалась леска, метров 50, что, разумеется, крайне мало. Я не помню, сколько метров в нормальной большой катушке ниток, но уж во всяком случае раза в три-четыре больше. Змей с земли кажется маленьким таким лоскуточком. Облака летят. И травинки где-то над головой качаются. Нитка провисает, но прогиб вскоре становится не виден, а змей стоит гораздо выше того места, куда она вроде бы тянется.

Если ветер порывистый, то змей петляет: начинает идти к земле, но обычно не падает. Невысоко над землей разворачивается по дуге и быстро поднимается вверх. Еще иногда внизу штиль. Но полной нитки почти наверняка хватит, чтобы дотянуться до высоты, где ветер ровный и сильный.

А теперь у меня тоже есть змей. Пестрый. Правда, немного другой конструкции, думаю, будет менее устойчивым. И хвост как-то коротковат. Вот проведу испытания, посмотрим.

О'Генри


ПАМЯТНИК СЛАДКОГО ДЕТСТВА


Он был стар и слаб, и песок в часах его жизни почти истек. Он двигался неверными шагами вдоль одной из самых фешенебельных улиц Хаустона. Он оставил город двадцать лет тому назад, когда последний был немногим больше влачащей полунищее существование деревни, и теперь, устав странствовать по свету и полный мучительного желания поглядеть еще раз на места, где прошло его детство, он вернулся и нашел, что шумный деловой город вырос на месте дома его предков. Он тщетно искал какой-нибудь знакомый предмет, какой-нибудь привычный дом, могущий напомнить ему былые дни. Все изменилось. ( Дальше? )

Сегодня сижу я в парке, читаю книжку. Сижу, расположившись на удобном плоском корне тополя, он длинный такой, удобный, вроде скамейки. Рядом со мной сумка, хлеб и коробка плавленого сыра - обед (сумка в обед не входит). Однако книжка увлекательнее кормежки, и коробка еще почти полная.

Итак, сижу читаю. Вдруг мимо меня молнией проносится ворона и улетает с этим самым плавленым сыром в клюве. "Дурацкая птица, а ну брось!" - кричу я ей, пускаясь в погоню. Ворона летит низенько, коробка все-таки тяжелая, и метров через 30, видя, что я не отстаю, бросает. Возвращаюсь с победой и с сыром. :) Однако же, нахальная птица - тырить продукты буквально на расстоянии протянутой руки! :) И разборчивая. Плавленый сыр - это вкусно.

А еще когда-то был подобный случай. Парк по пути в институт, опять-таки, сижу-читаю-обедаю на поваленном бревне, и какая-то собака проносится мимо, унося бутерброд. Но возвращать собственность я тогда не побежала, да и бутерброд не удалось бы, боюсь, использовать по назначению после этого. :)

Крутится неподалеку ощущение, что что-то должно хорошее случиться...

О'Генри


УМЕНИЕ ИСПОЛЬЗОВАТЬ

Сильный запах лука и того сорта спирта, который рекомендуется в рекламах "для технических целей", проникли сквозь замочную скважину, а немедленно за ними появился индивидуум, неся под мышкой внушительную рукопись, напоминавшую величиной скатанный кусок обоев.

Индивидуум принадлежал к типу, определяемому нашими английскими кузенами как "представитель низших классов", а демагогической прессой как "кости и нервы страны"; местом же его вторжения была святая святых великого техасского еженедельника. ( Дальше? )

О'Генри

ЕГО ЕДИНСТВЕННЫЙ ШАНС

На прошлой неделе труппа, делающая турне с пьесой "Громовержцы", дала в Хаустоне два спектакля - дневной и вечерний. На последнем видный политический деятель Хаустона занял одно из мест в самом первом ряду. В руках он держал блестящий шелковый цилиндр и казался в страшно напряженном состоянии: так и ерзал в кресле, держа цилиндр перед собой обеими руками. Один из его прятелей, сидевший как раз сзади, наклонился к нему и справился о причинах такой возбужденности.

( Дальше? )

Проверка связи: вы меня слышите? Если да, то все в порядке, продолжаю.

Знаете, мне было бы интересно с вами получше познакомиться. Я практически никого из тех, кого читаю здесь, не знаю в реале; вы меня, я полагаю, - тоже. Вначале я просто искала людей, которых мне хотелось бы читать, не особо задумываясь о последствиях. А теперь появляются последствия - понимаю, что интересно не только читать, но и общаться. Если вам вдруг тоже - то мне бы хотелось вас поспрашивать о всякой всячине, и я могу ответить, если вам что-то интересно.

Вот, например, мне интересно про города, в которых живут hild_0 и allerie. Наверное, у вас есть там какие-нибудь любимые места или что-то, о чем можно рассказать? Я там не была, и вряд ли окажусь в обозримом будущем, но если посмотреть пока не судьба, так хоть послушать.

А еще интересно, hild_0 - какой у тебя любимый персонаж из Толкиена?

А еще я бы порасспрашивала quiet_wolf о Карелии и походах и о том, откуда у нее такой ник.

А solnysko - о собаке и песчанках.

А с _solea у нас полно пересечений по любимым книжкам, и не только по ним. Ты испанский случайно не знаешь?

А lantsberg - там разговор зашел про всякие детские стишки и поговорки, а у меня ассоциации опять на книжки перескакивают - какие у тебя любимые книжки были тогда? (И какие сейчас, тоже интересно.)

towerkeeper я бы, воспользовавшись списком интересов, спросила про случайные попадания - это просто так или это что-то? И кто куда попал?

А piyavka нужно спрашивать про собак, хотя она и так про них пишет. Но когда в доме дочитан весь Хэрриот, можно переходить на ее ЖЖ.

А sergeyshu я пока не знаю о чем спросить, но читаю стихи и смотрю картинки.

Пока вот.

О'Генри

ПОЧЕМУ КОНДУКТОРА НЕОБЩИТЕЛЬНЫ


Трамвайных кондукторов бестактная публика часто выводит из себя; но им запрещено возражать и тем более облегчать свою душу. Вот рассказ одного из кондукторов о случае, имевшем место несколько дней назад.

В числе пассажиров - а вагон был переполнен - находилась чрезвычайно изящно одетая дама с маленьким мальчиком.

- Кондуктор, - сказала она томно, - дайте мне знать, когда будет Роу-Стрит.( Дальше? )

О'Генри

ПОБЕДИТЕЛЬ

После того, как в пятницу вечером была поставлена пьеса "В старом Кентукки", трое стариков-приятелей отправились в ресторанчик с непреклонным желанием "вспрыснуть". "Вспрыснув" один раз, они "вспрыснули" и другой, и третий.

Когда они почувствовали, что дозрели, то сели за стол и начали врать. Не со злой целью, а естественно по-приятельски, о том, что им приходилось видеть и делать. Каждый из них приводил случаи из своей жизни и, так как небо было безоблачно, то никакого дневного повторения трагедии с Ананием не состоялось.

Наконец, судья внес предложение заказать огромный бокал мятного грога - напитка, исключающего всякую необходимость в щипцах для завивки волос! - и тот, кто расскажет наиболее невероятную историю, получит возможность выдуть весь бокал через соломинку!

( Дальше? )

О'Генри

НИЗКИЙ ТРЮК


Когда актеру по ходу пьесы требуется написать письмо, он по установившемуся обычаю читает вслух слово за словом по мере занесения их на бумагу. Это необходимо для того, чтобы зрители знали его содержание, иначе фабула пьесы будет для них недостаточно ясна. Письмо, которое пишется на сцене, чаще всего имеет существенное значение для развития драматической интриги, и, конечно, пишущий должен читать вслух то, что он пишет, чтобы довести об этом до сведения аудитории.

Но во время представления пьесы "Монбарс" в Хаустоне несколько дней тому назад джентльмен, играющий роль отъявленного негодяя, воспользовался упомянутой выше особенностью писания сценических писем самым недостойным образом. ( Дальше? )

О'Генри

ВСЕОБЩАЯ ЛЮБИМИЦА

Наиболее популярная и повсеместно любимая девушка в Соединенных Штатах - мисс Анни Вильямс из Филадельфии. ( Дальше? )

О'Генри

ЧТО ЭТО БЫЛО

Во вторник вечером что-то случилось с электричеством и в Хаустоне царил такой же мрак, как в Египте, когда Моисей выключил газ. Они находились в это время на Руск-Авеню, сидели на травке в сквере и извлекали все выгоды из создавшегося положения. ( Дальше? )

Зачем - не спросят, куда не знаю,
Опять под вечер наверняка,
Но я из дома пока слиняю,
Как краски с выцветшего листка.

Пойду, плутая по переулкам,
За дальним эхом, за тенью слов,
Такая каверзная прогулка -
Чего теперь-то не повезло?

И где-то город сомкнет пределы,
Слова и знаки уйдут на дно,
И шум прибоя, как пена, белый,
Один останется предо мной.

Не так уж важно, кто был, кто не был,
Игра окончена, не грусти,
И голос мой, отраженный небом,
С другого берега долетит.

(с) Йорка + какой-то персонаж

Раз возражений нет, я продолжаю. ;)


О'Генри

СОМНЕНИЕ

Они жили в чистеньком маленьком домике на Прери-Авеню и были женаты около года. Она была молода и сентиментальна, а он был клерком на жалованьи в пятьдесят долларов в месяц. ( Дальше? )

Ну, держитесь. ;)

Потому что утраченный много лет назад сборник газетных миниатюр О'Генри "Постскриптумы" наконец нашелся. Не то чтобы вам их не миновать - под кат можно, конечно, и не лазить, - но советую все-таки не миновать. :)


ИСПОРЧЕННЫЙ РАССКАЗ

Недавно вечером в довольно грязный ресторанчик в небольшом городке на линии Центральной железной дороги вошел верзила самого отчаянного вида, имевший вообще малозавидную репутацию. ( Дальше? )

Не видать огней в степи,
Только мерный стук копыт,
Неба серая полоска.
Под ногой хрустит песок,
Тихо скрипнет колесо.
Едет по свету повозка.

Запах осенней листвы и дурманящий воздух,
Не догорит огонек уходящего лета...
Ветер, костер и летящие по небу звезды,
Скрипка, гитара и флейта.

Скрипка заплачет,
Гитара утешит,
Флейта заставит плясать.
А мы народ бродячий,
Не можем жить иначе,
Жизнь проводим под скрип колеса.

Ветер крутит колесо,
Едет по свету возок -
Бусы, бубенцы да банты.
Хлеба черствого кусок,
Да потуже поясок,
Здравствуй, мы - комедианты.

Если на сердце тоска и холодная осень,
Мы вам подарим кусочек зеленого лета.
Пара монет да улыбка - вот все, что мы просим,
Скрипка, гитара и флейта.

Скрипка заплачет,
Гитара утешит,
Флейта заставит плясать.
Тащит повозку кляча
Просто так, наудачу,
Жизнь проводим под скрип колеса.

_solea запостила у себя "Дневник замужней женщины".

А я вспомнила подобную штуку под названием "Распорядок рабочего дня программиста". Она старая, но хорошая, и нельзя же ее каждый раз по сети искать - пусть здесь будет. :)

7:00 открыли глазки, посмотрели на часы, плюнули (мысленно), решили поспать еще полчасика, закрыли глазки... ( Дальше? )

Обычно во снах у меня с сюжетами слабенько... Завидую людям, которым может присниться продолжение какого-нибудь текста, - никогда такого не бывало. Но однажды, уже давно, мне приснилась целая история... То есть, она вполне могла бы оказаться частью какой-нибудь книжки. Собственно, мне и снилось, что я книжку читаю.

Западная Европа, северный приморский город, век XVII-й. То ли это Голландия, то ли Бельгия, то ли Северная Франция... ( Дальше? )

А сейчас я вспомню еще что-нибудь такое... Ну, просто, если не вспоминать, то все вообще забудется на фиг.

У меня была школьная библиотека. В смысле, действительно - у меня была, мне там разрешали копаться где угодно, даже во всяких подсобных шкафах. Не с самого начала, конечно. И ведь неплохо там было, находились, например, Стругацкие, "Полдень" разнообразный и "Малыш", а классе в 5-6 я уйму Крапивина оттуда перетаскала. (С Крапивиным ведь как - только начнут его в журнале печатать, так один номер непременно не приходит. Вот и гадай, что там было...) А еще была там "Махабхарата" в детском изложении, тоненькая, в красно-черном переплете... Очень меня ее размеры удивляли - дома стоит здоровенная книжища из "Литпамятников" с тем же названием, и на ней вдобавок написано, что это пятый том... :) А еще классе во втором находились там на полках "Муфта, Полботинка и Моховая Борода" (ничего не помню), а в третьем классе - "Хоббит" (вот оно, вот где все начиналось! Песня гномов, переписанная в блокнотик синим карандашом, куплета до четвертого, на большее меня не хватило... И имена персонажей, а то я терялась в этом перечне... :))

Сны про школу снятся крайне редко. И то какие-то кошмары оказываются... А вот библиотека - она как-то отдельно, сама по себе. Я балда, не могу вспомнить, как зовут библиотекаршу. Может быть, Ирина Федоровна. Где-то это должно быть записано. Голос вот помню и выражение лица. Спокойное и теплое. Мы с ней разговаривали... А сейчас, боюсь, если зайду - не застану, она уже тогда была пожилая.

Когда я был щенком и верил в грезы детства,
Усатым трубачом себя воображал,
Едва заслышав звук военного оркестра,
С ватагою юнцов я вслед за ним бежал.

Ах, как хорошо - ать, два,
Руки-ноги-голова,
Душу выдувая ртом,
Подымаем пыль столбом.
Лупим не жалея ног,
Чередуя выдох, вдох,
Чтоб по жизни прогреметь, как первый гром.

Сбываются мечты - вокруг моей фигуры
Обвился, как удав, красавец геликон.
Я музыкой пленил прелестную натуру,
И руки нам спаял товарищ Мендельсон.

Ах, как хорошо - ать, два,
Руки-ноги-голова,
Душу выдувая ртом,
Подымаем пыль столбом.
Лупим не жалея ног,
Чередуя выдох, вдох,
Чтоб по жизни прогреметь, как первый гром.

Когда последний марш в последний путь поманит,
Когда меня свезут в одно из тихих мест
И развернут лицом туда, где солнце встанет,
Пусть грянет надо мной подвыпивший оркестр.

Последний солнца всплеск на меди догорает,
Последние шаги затихнут и замрут.
Уходит мой оркестр. Но, звуки догоняя,
За музыкою вслед мальчишки побегут.

В. Васильев
http://lalt.narod.ru/mp3/VasVl01_Marsh.mp3 - в исполнении Л. Альтшулера.

Тяжелым басом гремит фугас,
Ударил фонтан огня.
А Боб Кеннеди пустился в пляс:
"Какое мне дело до всех до вас,
А вам - до меня?"

Трещит земля, как пустой орех,
Как щепка, трещит броня.
А Боба вновь разбирает смех:
"Какое мне дело до вас до всех,
А вам - до меня?"

Но пуля-дура вошла меж глаз
Ему на закате дня.
Успел сказать он и в этот раз:
"Какое мне дело до всех до вас,
А вам - до меня?"

...Простите солдатам последний грех
И, памяти не храня,
Печальных не ставьте над нами вех.
Какое мне дело до вас до всех,
А вам - до меня?

http://mryba1.narod.ru/pd2.mp3

Сидела на ветке печальная крыса,
Случайно ее увидала актриса.
Она пропищала: "Прэлэстный тушканчик!"
И тут же ее посадила в карманчик.
Она угостила ее абрикосом,
Почистила переносным пылесосом,
И крыса, от страха тихонько икая,
Подумала: "Господи, дура какая!"

Мила Уланова

Весна наступила - это раз. Темный снег на газонах, сухой асфальт между ними, пахнет всякой прелью и гнилью, в общем - здорово.

На лотке возле дома попался Рэндалл Гаррет, "Лорд Дарси". Перечитываю. Кайф. Коль уж нет под рукой Стаута, использую как заменитель - но он не только этим хорош. ;)

Дали поиграть на варгане. Удивительно, но от него вовсе не ноют зубы и не болит голова, как мне показалось в прошлый раз. Вполне удается извлекать из него звуки, хотя как делать, чтобы они были разные, - я пока не поняла.

Сегодня в очереди передо мной стояли девочки, говорили о том, чего больше хочется - в Карелию в мае, на Кавказ когда-то там - или лежать и чтобы ничего не происходило. Склонялись, впрочем, к последнему. ;) Из рюкзака у одной торчал моток репчика; рюкзак был обычный, городской.

Ну вот, например. Плохого тоже есть, но пост не об этом.

На арбатском дворе - и веселье и смех.
Вот уже мостовые становятся мокрыми.
Плачьте, дети! Умирает мартовский снег.
Мы устроим ему веселые похороны.

По кладовкам по темным поржавеют коньки,
позабытые лыжи по углам покоробятся...
Плачьте, дети! Из-за белой реки
скоро-скоро кузнечики к нам заторопятся.

Будет много кузнечиков. Хватит на всех.
Вы не будете, дети, гулять в одиночестве...
Плачьте, дети! Умирает мартовский снег.
Мы ему воздадим генеральские почести.

Заиграют грачи над его головой,
грохнет лед на реке в лиловые трещины...
Но останется снежная баба вдовой...
Будьте, дети, добры и внимательны к женщине.

Окуджава, 1964. Оказывается, запросто находится в сети. А я-то помню песню, сто лет не слышанную.

Не сезон нынче для "Нарнии". Сезон нынче для "Убить пересмешника".